A la poetisa

Haber si me explico, con todo lo que dije solo quería decir. Muchas veces[una miríada, tal vez]la poesía como la pornografía alejan a la sensualidad[y cuando a sensualidad me refiero estoy diciendo sexual, es cara a cara, cuerpo a cuerpo, cuerpo sudoroso y extaciado, friccionado, con necesidades básicas instintivas y motivaciones de reproducción animales y porque no hasta vegetales(acaso sabemos algo del placer de las plantas, de sus silenciosos y culpables orgasmos?) Entonces podría decir cuerpo arado, presto a ser fecundado,sembrado y es: ser cosechado / movido/ labrado, apunto de recibir cinética y ya preso de la cinegética: cuerpo tumbado, abandonándose, manoseado, medio desbalanceado, mestruado y descarado, combativo pero derrotado y exasperadamente cansado, osea seducido y lleno de ganas]y el linotopista ante el deseo se ve rídiculo diciendo: te quiero [y aqui se acaba cualquier insinuación que es el juego del filtreo y la seducción(osea la palabra queriendo decir, estuve pensando en ti todo el día nada mas porque se me dió la pinche gana, me imaginé que te abrasaba y desconocía, que te quería pero ya era imposible nuestra relación Era necesaría la separación, porque lo que verdaderamente se quiere se deja, como se dejan los recuerdos, como se deja al amor de la vida para que inexorablemente lo sea siempre) se susutituye por un termino cansino recurrente y aburrido]Si quise decir eso pero no lo dije entonces me disculpo porque te estaba mintiéndo, en realidad me demostraba que para sentir no se necesitaba del cuerpo; en cambio hay palabras que te tocan y hasta te ensalivan la garganta o te despienan el cabello y mejor aún si provocan asco y vomito.
Y sí, aunque tú no lo dijeras o yo lo haya dicho. Hay poetas pusilánimes; hijo e putas come mierdas que en su vida debieron escribir una línea (mejor hubieran sido pirómaniacos, lanza fuegos, traga flamas) Malnacidos que abortos devieron irse derecho a la tumba, pero su recuerdo, la intensidad de su presencia creó fantasmas; legiones de sin cuerpo que pidieron sus letras, que las necesitaron.Porqué? Porque una cosa es sentir el vértigo y aguantarlo tragándotelo y otra, que un hijo de la chigada se tire al vacío y salga cagándose de la risa diciéndo “El averno no es tan profundo, y la peste tampoco es tan grande, nisiquiera está tan oscuro, y el diablo, el diablo es un pinche puto llorón” Yo por eso no digo mucho y lo que afirmo luego lo desmiento, me quedo callado,me embriago para soportar su paso (El de Girondo o Vallejo por ejemplo)y me hago a un lado, aunque aveces les digo: Adios hijo de la puta que en mala hora te pario. Gracias por las tardes inoculadas de rabia, los domingos sin risas, y las mujeres endilgadas en las entrañas!Ni dolores propios gracias alos tuyos, ya no sé si yo soy tú, si es tú cochina melancolía o yo le pertenezco a tu inmarcesible apnea.Heróe te gustan los epitafios? O no me oyes hijo de las mil vergas?
Para ser sincero, nunca he conocido buenas respuestas.
Tal vez una noche desperté y desde entonces la pesadilla no se acaba. O acaso lo olvidaba? Estaba bañado en sangre mas ya no sangraba y una costra ininterrumpida me bajaba por el pecho,con un supor a miel masticada y a ampula vencida. Apestaba a carne putrefacta,mas unos días en el refrigerador me devolvieron mi color.-Miento sabes- no lo sabes! No lo sabrás nunca!, como no se sabe a donde van a parar las cenizas. O las palabras mal dichas.
Ahora digo la verdad. Uno tiene que olvidar para caminar y cerrar los ojos sino la fantasía corre el riesgo de diluirse con la realidad y con ella nuestros misterios perfectos acaban públicados en un periódico... No lo sé y ojalá tú tampoco lo sepas. Así puedo engañarte y señalarte el mar sin fin para compararlo con una línea y preguntarte:

------------------------------------------------------------------------- así de pequeño es el infinito?